фотопроект «Время как смола»

Все говорят — время уходит, как вода сквозь пальцы. Но это ложь. Вода хотя бы оставляет прохладу на коже, когда высыхает. Время же никуда не уходит. Оно остается.

Ты думаешь, время похоже на ветер? Или на пыль на дороге, что взметается за отъезжающим автомобилем? Нет. Время — это смола. Тягучая, липкая, бесцветная.

Сначала ты ее почти не замечаешь. Пока ты молод, то просто бежишь по жизни, задыхаясь от восторга. Этой липкой субстанции совсем немного, она лишь слегка цепляется к подошвам твоей обуви. Но потом... потом ты начинаешь чувствовать ее каждый день. Она налипает на тебя слоями — год за годом. Это не больно. Это просто тяжело. Как мокрый плащ, который никогда не высыхает.

Она проникает всюду. В запах сирени майского вечера, в звуки музыки, доносящиеся из открытого окна, в улыбку женщины, которую ты любил. Время консервирует все твои воспоминания. Не для того, чтобы ты мог вернуться и попробовать их снова, а для того, чтобы ты помнил, что вернуться уже невозможно.

Сначала все выглядит сохраненным в золотом, красивом нектаре. Но потом ты понимаешь, что время, как смола, всё склеивает. Страницы твоей жизни намертво слипаются. Ты не можешь их перечитать, не можешь их перевернуть, не можешь вспомнить...

Ты понимаешь, что выбраться из этого невозможно. Невозможно утонуть в реке времени. Ты все сильней вязнешь в его густой патоке, становясь всего лишь еще одним комком в этой бесконечной, липкой массе.

И однажды утром, глядя в зеркало на свое лицо, ты понимаешь, что она наконец застыла. Полностью. Ты замурован в ней, как муравей в прозрачном янтаре. Ты все еще видишь мир — улицы, огни, лица прохожих, — но он до тебя больше не доходит. Он снаружи. А ты внутри — со всем своим грузом, со всей своей покоящейся в смоле памятью. И нет никакого будущего. Есть только эта ясная, жестокая неподвижность застывшего времени. И тишина.

фотопроект "Время как смола..."

фотопроект "Время как смола..."

фотопроект "Время как смола..."